аллюзии

[acanthium]

Пока не требует поэта ...

                А. Пушкин

 

Ложатся в небо бреда семена.

Чума пирует. Индевеет лето.

У входа в ад два ангела билеты

Стреляют у прохожих. Соль пресна.

И смуты нет, а смутны времена.

Заходит солнце за черту рассвета.

Испанка в пляс. Таблеток кастаньеты.

Карету мне ... И руки – в стремена.

 

Но разве виноваты времена?

Густеет в венах тромбами вина

И требует не лепета – ответа.

Топорщатся нелепо письмена.

Сверкнёт стило точёностью стилета,

К священной жертве требуя поэта ...

 

Хотя, скажи – кому она нужна?