Ион Деген "Провал памяти"

 Как всегда сочный рассказ Иона Дегена - http://berkovich-zametki.com/2007/Zametki/Nomer19/Degen1.htm 
Да и весь выпуск "Заметок ..." хорош.

Прелюбопытная статья Александра Этермана

 ... о поэзии Мандельштама с переходом к Бродскому - http://berkovich-zametki.com/2007/Zametki/Nomer19/Eterman1.htm

АНАТОЛИЙ ДОБРОВИЧ

 

Вот получил только что дружеский подарок от Анатолия Добровича – психиатра и поэта (его web-site - www.adobrovich.com ) и рад поделиться.

 

 

            ***

                    Виктору Кагану

 

Вот нам Вайоминг, Огайо,

Изреэльская долина.

Левый ряд, судьба другая,

а печаль неодолима.

 

Будто слов не досказали,

не ушли, а отбежали.

С лицами, как на вокзале.

С голосом, как на пожаре.

 

Раз программы не исправишь,

хоть себя перезагрузим.

На кистях ослабим узел

и коснемся желтых клавиш.

 

Вдруг заплещется сюита -

трель и звон любви прошедшей. 

Вдруг схоронят прах пиита

в глиноземе русской речи.

 

 

***

Нет моей вины

в том, что стал струной

в языке страны,

брезговавшей мной.

 

Не судилось так,

чтоб слились в одно

то, что на устах,

с тем, что врождено.

 

Чтоб текла сама

в берегах ума

речь родной земли,

 

дыбясь и шумя

валом: «Нэшама,

шэ натата ли».*

                              Декабрь 2007

 

* Душа, которую Ты дал мне (ивр.)

из старого (1985)

 Читаешь чужое аукнувшееся http://grifon.livejournal.com/193054.html 
и откликается что-то своё, и грустно, и благодарность аукнувшему.

Что мы празднуем, глупые? Празднуем что?!

Время, будто вода в решето.

Вроде, кажется, вот оно – здесь, только что …

Только – что? Разглядеть невозможно.

Мы ещё куролесим, воюем, шумим,

Мы на ты ещё с господом Богом самим,

Но уже, как канатный стареющий мим,

Осмотрительны и осторожны.

 

И на глупость способны ещё, но едва.

От любви не кружится уже голова.

Мы романсы ночные отпели.

А когда нам Прекрасная Дама звонит

И сама вместо нас о любви говорит,

То о деле мы ей, то о теле.

 

Оглянуться, да страшно – дела и тела,

Улетевшие души, накал добела,

Там, где были рассветы – закаты,

Да и те догорели почти что дотла,

И на памяти славные наши дела –

Как на рубище грязном заплаты.

 

Что же, значит, всё прах и зола?

Значит, за руку смерть нас по жизни вела?

Нет, наверно. Но время расплаты.

Как небрежно мы в юности: «Эй, старики!»,

А теперь, хоть года и не так велики,

Величаем друг друга: «Ребята».

 

Как народ говорит, такова селява.

А народ, как известно, всему голова –

Если он говорит, значит, знает.

Но душа, она тоже ведь в чём-то права,

Когда лепит нелепые эти слова

И от счастья смертельно страдает.

 

Ну, заладил-поехал: душа да душа …

Что душа? Погляди – за душой ни шиша,

Ни гроша за душой, ни полушки.

Как ни кинь, всюду клин. Ни двора, ни кола.

И куда там дворец – золоты купола?

Звёзды светят сквозь крышу избушки.

 

Между рёбер поют продувные ветра

Ту же песню, что пели нам позавчера

И вчера до утра напевали,

Напевали-баюкали, выли в груди:

«Полежи-отдохни, только спать погоди,

ведь заснёшь, так проснёшься едва ли».

 

И на празднике нашем гостей не сыскать –

Все хозяева, все мы друг другу подстать.

Так подставим хоть плечи друг другу.

Может, станут ступеньками слабости спин

И до света по ним добредёт хоть один,

Чтобы завтра – по новому кругу.