acanthium | Nov. 15th, 2009

Послать хандру к туману, к бесу, к ляду,

Взять за руку кого-нибудь:"будь ласков, -

Сказать ему, - нам по пути с тобой..."

О. Мандельштам

Простая мысль расхожего покроя,

как Москвошвеи серое пальто:

«Ну, кто нас понимает? Двое-трое

отсилы, а сказать точней – никто».

Затёртая банальность пустословья?

Гордыни голос? Глупости игра?

Стоит, как Фрейд, звезда у изголовья,

стучит в стекло слепая мошкара.

Слова с ладони склёвывает полночь.

Луны меж туч мелькает колобок.

Давным-давно забытый стих припомнишь.

Но что в нём между слов и между строк?

Разложены по жизням, словно Троя

в рассказах про исчезнувшие дни.

Нас понимают разве двое-трое,

и то уж много ... Только где они?

Кто нас поймёт – какого беса, ляда

мы ищем, жизнь на поиски губя,

чужого понимания отраду,

не понимая и самих себя?

BEK