verses ***

Полней пустого, полного пустей,

раскатываясь ртути колобками,

что память выбирает из сетей,

когда слоны белеют косяками?

 

Спать наяву и снить незнамо что,

искать разгадки в сонной ахинее,

просеивать сквозь пальцев решето

себя и время – утро мудренее.

 

Катать на языке крупицы слов,

наощупь подбирать слепые ноты,

чтобы прозреть за музыкою снов

щемящее звучанье каждой йоты.

 

Вина, вины, вине, вину, виной...

Настой любви на боли и печали.

Бредут слоны, мерцая белизной.

Сто лет бредут, а всё ещё в начале...